Kenyérpusztító béke (Hungarian)
Tanulmányvers Dávidnak Kosztolányi emlékére
A kenyér nem az a téma, ami az utcán hever, a kenyér más tészta. Rá lehet kenni az embert, mikor olyan a kedve, s még élvezi is, mert az élmény maga oly jól ismert valahonnan. nem jön be, honnan, de hogy kivert a víz a gyönyörűségtől, az most is előttem van. Egy csepp az egészből. Hogy futok a Városmajor utcán hajnalban haza- felé, semmi bajom, a rosszullét pont elkerül, mikor a Csaba utca sarkán, s itt legbelül,
megszállja az üregeket valami kenyérillat, forró, majd langymeleg, s visszarepít egy álomba, mely talán megvan neked is, mint a fák lombja, melyben hűs búvóhelyüket kínálja a korona- ágazat, és süket csend óvja az alvilágok forgalomzajától az embert, míg párod szemcsés mása, vagy valami durvább, karcosabb párlat felmarja hajnali kelésedet a kenyérrel, a kelés orvosért kiállt, és hozzá még kés kell, késhegynyi kés, sebészszike, vagy pőrén egy ragtapasz, hogy a seb alszik-e
vagy duzzad, érik még egyre, illetve épp kifakadsz, annak kell fél egyre délután, ha a rendelő üres, kiderülnie. Igazán kedvező időpont ez egy kiskorú, lázas ágyban fekvőnek. Derűre csepp ború, jóformán észre sem veszed. A mellbimbónyi sebből kicsordul egy veszett sárga, kenhető ömlemény, a comb csípősen sajog, ellenben a kenyér alhasán a szürke, kemény kéreg, mint a lávakő, s szőke haján a fény oly lágy, szinte émelyítő. harapásra pedig ropog, mint a télidő. Tapasztalatból beszélek. Pontosan, ahogy érzed, a seb szétszéled, elnyújtózik az asztalon a nyálkás, tésztaféle csend, s fiatalon ér az ágyban még a vége, hogy futottál valahol, megszakadva érte. |
Paix destructrice de pain (French)
Étude en vers dédiée à David en mémoire de Kosztolanyi
Le thème, le pain ne l'est pas, Qui en rue s'éparpille, Le pain, autre débat.
L'humain s'y tartine à loisir, Pour autant qu'il y aspire, Et y ait du plaisir,
Car aventure de lui sue, Il ne me revient pas d'où Mais comme on en transsude,
Aussi des délices goûtés, J'en ai, en tout et pour tout, À présent, une goutte.
Comme, rue Ferme de Ville, De retour chez moi, matin, Sans mal aucun, je file,
Le malaise qui vient de naître, Coin rue Csaba, m'atteint Ici même en mon être,
Quand mes orifices sont pleins D'une odeur chaude et puis tiède Qui embaume le pain,
Rappel éclair où je revois -- Est-ce aussi vision tienne ? – La frondaison des bois,
Là, où en maint tronc se partage, En offrant au frais un abri, Leur couronne, et, rempart
Pour l'homme, le calme y annule Du trafic l'infernal bruit, Le temps pour qu'en granules
Seul un sosie de ton drille, Ou bien un distillat brut, Toi, lève-tôt, t'étrille
Avec du pain. « Un toubib, coûte Que coûte ! » s'exclame, brusque, L'abcès « plus un couteau,
Couteau pointu, un bistouri », Ça, si le mal, quoi qu'on panse, Dort* sous le nu meurtri,
Abcès si gros toujours pas mûr ? Ou mieux, tu l'as mis en perce À midi et demi,
Car il ne se trouve en les murs Du dispensaire personne. Pour ce qu'il lui procure,
Même au lit au mineur fébrile, Quel temps vraiment beau malgré Un rien qui l'assombrit,
Qu'en vérité tu ne vois point : Qu'onctueux, jaune, un sacré Flux du sein blessé point,
Que ton mal cuisant à la jambe Hein? y rayonne le long, En revanche, est le pain
Dans l'abdomen, gris, dur de croûte Ou tuf, et sa croûte blonde Au jour frais par trop goûte*.
Pour le fait qu'en rien ne diffère, Sous la dent, son craquement De celui de l'hiver.
Moi-même, en cela expert, sais Ton ressenti strictement, Ta plaie est dispersée,
Pâte-silence à table étant Muqueuse, et, jeune, toi, comme Elle, qui s'y étend
Au bord du lit, gagné, ensuite, Pour un temps d'arrêt, en somme, Sans cesse à sa poursuite.
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