Tzara, Tristan: La mort de Guillaume Apollinaire

    nous ne savons rien

  nous ne savons rien de la douleur

la saison amère du froid          

creuse de longues traces dans nos muscles

il aurait plutôt aimé la joie de la victoire

sages sous les tristesses calmes

          ne pouvoir rien faire

     si la neige tombait en haut

si le soleil montait chez nous pendant la nuit

      pour nous chauffer

et les arbres pendaient avec leur couronne

      - unique pleur -

si les oiseaux étaient parmi nous pour se mirer

dans le lac tranquille au-dessus de nos têtes

             ON POURRAIT COMPRENDRE

        la mort serait un long beau voyage

    et les vacances illimitées

de la chair des structures et des os