Ez az oldal sütiket használ

A portál felületén sütiket (cookies) használ, vagyis a rendszer adatokat tárol az Ön böngészőjében. A sütik személyek azonosítására nem alkalmasak, szolgáltatásaink biztosításához szükségesek. Az oldal használatával Ön beleegyezik a sütik használatába.

Marno János: La forma più intima (A legbenső forma Olasz nyelven)

Marno  János portréja
Cikos Ibolja portréja

Vissza a fordító lapjára

A legbenső forma (Magyar)

m. cs. -nek


Sötétedésre érkezik a sorozat-

gyilkos a nagyszülői házba. Megáll a ház

előtt s leveszi a gyújtást, üvegét meghúzza

és rágyújt. Egyszerre lágy és metszett vonalú

a szája. Kezeslábasából, mely türkiz-

kék, csavarni lehet a vért. Valamiért

nem alvadt meg sehogy; s persze, ő sem alszik

meg ma itt, hová annyi emlék fűzi,

akár égen a baljós csillagzat. Fekete

lyukról mit sem hallva még. Mivel az benne, benne

mindannyiónkban, kiket nagyszülő fektet

álmunkban holtunk napjáig a sírba,

s melyet azután anyánk látogat éjente

titokban, mert bűnben fogantunk, s ölébe

nem térhet meg szellemünk se nyíltan.

Atyánk szelleme? Rémlik, hogy sisak fedte,

állva nekünk háttal, s kabát, hallatlan szár-

nyakkal, s ’hogy ocsúdtunk rá, jaj, az űrbe illant

menten – ám a helyére, mely sebhely agyunkban,

most mégiscsak ír az éjszaka! Oly lágyan

kattog itt, kéjjel többel, semmint kínnal,

és ajándék az is, ha belénk nyilall,

megváltó édes roham, melyre azonnal

ismét felocsúdunk. Állunk  a kezünk ügyében,

nyugton rémálmunk felől. Egészen ébren.

S meghúzva – egészségünkre! – magunk. Amúgy

a sorozatgyilkos is nézi csak, nézi, ölbe tett

kézzel nézi naphosszat  otthon a kába

gyermeket, feje lágyán az otromba léket,

mely szférikus ék az ő ferde szemének.

Kerubi út édeni vadonba. Nehéz lesz

helyet kreálni hozzá a csomagtartóban,

míg ott bomol türemkedve a másik hulla.

Mert az az már, kétségkívül. Akárha vele-

született. Ez itt meg mintha parazsat fújna!

Nem szűnik szítani benned a lomha tüzet –

annyira szűz a tekintete, olyan buja!

Pillája nehéz s hosszú, mint az álom, mely halálra

emlékeztet. Azt utánozza, oly örvénylőn,

teremtőleg, hogy (elnyúzódván a legbelső

forma) nem és csak nem bírsz elaludni tőle.

Reggelre így még ő csinál hullát belőled.

Miért ne eshetne meg. Pánikba azért ne ejtsd

magad; ízekre vagdalva tán  mégiscsak elfér

a dagadt mellett. Nem várod meg hát az affért,  

hanem kimész a tűszagú    kertbe, combodba,

lábadba hajtani a vért; a gyökerekhez vissza!

Nincs min tovább töprengened. Jársz, beburkolózva

leheletedbe, hanggal adózva ötletednek:

”Sorozatgyilkos bárki lehet.” Mondani-

valód persze nem egész ez, ám ami  az volna,

botrányba fúlna. Nem érné meg még egy hajtó-  

vadászatot. Nagyanyád tűnik elébed, szalma-

kalapja szakadt napfonat gyanánt hull a

fejébe, tébolytól nem védi meg, s szánalmat

sem igen ébreszt alakja iránt,  a gyilkos

afféle vázlatot készít róla, koromból,

mely éppen a kezére esik. Zsíros pernye,

dús fekete, mint az erdei föld. Szerinte

(ti. nagyanyád szerint) a legjobb termő-

talaj. Hordta is zsákszámra haza a hegyről

fenyő és dió csemetéinek, lábujja be-

ferdült, fehér lett, majd szürke, mint a kéreg;   vad

indulatok keltek a látványára benned, ám

tettleg nem keltél magadtól, húzott az ágy,

akár a láp, úgy vont, szívott és tapasztott

a habzó lepedékű szájához… S erre most

meg úgy nézed, térhetsz lassan vissza a lágy

fejű gyerekhez a házba, algás fenekét

törve üvegnek – – –  s még rezdülve szemhéján

a hűlő erezet, óvatosan lépkedsz,

kerülve testét, mely alszik, mint a lámpa.

 



FeltöltőBakó Mariann
KiadóÁrkád-Palatinus
Az idézet forrásaA fénytervező versek
Könyvoldal (tól–ig)97-99
Megjelenés ideje

La forma più intima (Olasz)

dedicato a m. cs.


L’omicida seriale arriva sull’imbrunire a casa dei

nonni. Si ferma davanti la casa, spegne il motore,

tira una sorsata dalla sua bottiglia e accende una

sigaretta. Le linee della sua bocca sono nel contempo

tenere e incise. Dalla sua tuta, color turchese,

si può strizzare il sangue. Per qualche motivo non

s’era coagulato per nulla; stanotte di certo neppure

lui dormirà qui, dove lo legano tanti ricordi quante

sono le costellazioni infauste. E non avendo ancora

sentito niente del buco nero. Perché quello è dentro,

in ciascuno di noi, in noi, che nel sonno fino al giorno

della nostra morte, i nonni fanno coricare nella tomba,

la quale poi nostra madre visita di notte, in segreto,

perché siamo stati concepito nel peccato, e nel suo grembo

neppure il nostro spirito si converte apertamente.

Lo spirito di nostro Padre? Mi pare, che fosse coperto da

 un casco, con la schiena a noi rivolta, e il capotto con certe

ali inaudite, come ci siamo resi conto, ahimè, è svanito

all’istante nello spazio – ma al suo posto, ch’è una ferita

nel nostro cervello, la notte è comunque un toccasana!

Ticchetta così mollemente qui, più con voluttà, che

con tormento, è già un regalo anche quando ci trafigge,

dolce sussulto liberatorio, al cui all’istante ci rianimiamo

di nuovo. Nostro mento è a portata di mano, siam

tranquilli riguardo il nostro incubo. Svegli del tutto.

E rincantucciandoci – alla nostra salute!

Peraltro, anche l’omicida seriale sta solo a guardare,

a casa con le mani nel grembo dal mattino alla sera,

sta a guardare il bambino intontito con il foro deforme

sulla fontanella della testa, che agli suoi occhi strabici pare

una sferica bietta. Via cherubica per il paradiso edenico.

Sarà difficile fargli posto nel portabagagli, mentre l’altro

cadavere è là, che va in putrefazione gonfiandosi.

Perché quello là è già cadavere senza dubbio. Come

se fosse congenito. Questo qui invece come se stesse

soffiando la brace! Non smette di aizzare il fiacco fuoco  

dentro di te – tanto è casto il suo sguardo, tanto osceno.

Le sue ciglia sono lunghe e pesanti, come il sonno, che

ricorda la morte. È quel che imita così turbinosamente, in

modo creativo, e che (consumatosi nella forma più interna)

non permette di addormentarti per questo. Così,

per il mattino, sarà lui far un cadavere di te. Perché mai

non dovrebbe succedere. Ma non farti prendere dal panico,

dopotutto, forse tagliato a pezzi, ce la farà ad entrar

vicino al ciccione. Non aspetti dunque la faccenda, esci

nel giardino odoroso di pino, per far rifluire il sangue nelle

tue cosce, nei piedi; indietro alle radici! Oltre non hai su

che rimuginarti, cammini avvolto dal tuo alito, dando voce

alle tue idee: “Chiunque può diventare omicida seriale”.

Certo, non è tutto ovviamente di quel che hai da dire,

ma quel, che lo sarebbe, finirebbe in uno scandalo.

Non varrebbe un’altra caccia all’uomo.

Di fronte a te tua nonna appare, suo cappello

di paglia come treccia solare casca sulla sua testa,

non la protegge dalla follia, né la sua figura suscita

molta pietà. L’omicida ne fa uno specie di schizzo

su di lei con la fuliggine, che proprio or’ sta cadendo

sulla sua mano.  Cenere grassa, densa e nera, come

la terra boschiva. Secondo lei (ossia secondo tua nonna)

è il miglior terriccio. Ne porta a casa a sacchi interi

dai monti per i suoi virgulti di abete e di noce,

suo alluce deformato all’indentro è diventato bianco,

poi grigio come la corteccia; suscitando in te violente

reazioni, di fatto non ti sei alzato da solo, ti tratteneva

il letto, come t’attraeva la palude, ti risucchiava,

e t’incollava alla sua bocca dalle placche schiumanti…

ed or’ ti pare, che tu possa piano tornare a casa

dal ragazzo dalla testa molle, rompendo il fondo

della bottiglia sporca di alghe – – – e visto, che

la venatura raffreddante sulle sue palpebre

sta fremendo ancora, cammini con cautela, evitando

il suo corpo, che dorme come una lampada. 

 

  



FeltöltőCikos Ibolja
Az idézet forrásasajàt

minimap