Ez az oldal sütiket használ

A portál felületén sütiket (cookies) használ, vagyis a rendszer adatokat tárol az Ön böngészőjében. A sütik személyek azonosítására nem alkalmasak, szolgáltatásaink biztosításához szükségesek. Az oldal használatával Ön beleegyezik a sütik használatába.

Szabó, Imola Julianna: Wenn das herz zu klein wird (Kinőtt szív Német nyelven)

Szabó, Imola Julianna portréja

Kinőtt szív (Magyar)

Szélkislány firkantásai

Citromszagú angyalok tekergetik ceruzájuk és a ruha lassan megfeszül.
Ahogy növök, mintha változna a testem. Változom. De mi
lesz azzal, amit elhagyok? Azt megkapja valaki?

Firkantgatok.
Szép a papíron
a betű lába
karja es haja.
Jó kívül
ami belül
már nem bírja.

A gyöngyhalászok belénk merülnek. Megkeresik a fájdalmat, ami olyan kemény és kerek, mint a gyöngy. Addig úsznak, amíg meg nem találják. Ahogy kotorásznak, egyre több tengerlé folyik ki az arcunkon. Heteken át csak folyik. Az én gyöngyhalászom nem túl ügyes. Már hetek óta keresi a gyöngyöt. Talán olyan mélyen van, hogy nem látja, mert nem vitt szemüveget? Mi van, ha elveszett a gyöngyhalászod? Vagy ha megfulladt? Ki kell hívni a vízimentőket? Vagy ha megöregedett bennem és már soha többet nem jön elő?

Tintában az ecet
kakaóban a vaj
valami furcsa
valami úgy fáj
talán, hogy apa
már nem hall.

Sárga szélű, cirkuszi kötéltáncos kabátot veszek fel, és elsétálok a közértig, ahol lehet csokit kapni... viszem Mandulát is. Na jó, a mama is jöhet.

Erdő melyen, tulipánkehelybe.
Esetleg a szív alatt
vagy a kezedbe?
Földre kéne szállni
vagy az égbe feküdni.
Ecetfaillat lengi túl a bánatot.
Sziromagyon alszanak az angyalok?
Vagy nem alszanak sosem?
Milyen az illatuk
ha van nekik, milyen?

Apa tegnap meghalt. Állítólag sokan teszik, hallottam valami slamisztikáról, ami szerint nagyon sokan. De ő nem sokan volt. Van olyan, hogy valaki behunyja a szemét és soha többé nem nyitja ki. Nem értem, miért nem. Pedig apának olyan szép barna szeme volt, mint a csillogó gesztenyének. Tele van ilyen gesztenyékkel a játszótér. A fáról leesnek és fekszenek a földön. Sok-sok csillogó gesztenyeszem. De egyik sem apáé.

A fáknak is van
vérük?
Es tüdejük?
A szívük megáll
ha kivágják őket?
Megfulladnak ők is
ha eldőlnek a parkban?

 

Ma láttam egy nénit, akinek hatalmas hasa volt. Állítólag én is

egy vizes zsákban laktam odabent. Méghozzá fejjel lefelé. Ha így

kezdődik ez az élet nevű valami, akkor nem csoda, hogy utána is

sokszor a fejük tetejére állnak a dolgok.

Apa halála
olyan volt, mint a reszelt alma.
Mama is megkóstolta.
Keserkés íz a számban.
Nem vagyok éhes.

Büdi a lábam. Tényleg. De hogy ez mitől van? Megszagoltam a kutya lábát, és az nem olyan. És még azt mondják, hogy az állatok a büdösek.

Balerinákat láttam a tévében. Púderes volt az arcuk és fehér a szoknyájuk. Cicagatyában emelgették a pálcikalábuk és forogtak körbe-körbe. Csináltam vécépapírból szoknyát és a habverőkből szárnyat. Még mama rúzsával is kicsücsöriztem a számat. Csókosra, ahogy a nénik szokták. A mama hajpántjával felkötött szárnyak folyton lecsúsztak, mert nincsenek még cicijeim. Se hosszú lábam, se tüllszoknyám. Csak egy rózsaszín körömlakkom. Inkább Csipkerózsika leszek, aludni bármikor tudok. Neki is kezdek.

Apa elaludt
Éjszaka lett
a szeme helyén.

A mama keze néha olyan hideg, mint a buszkapaszkodó. Meg kell várni, amíg utazik kicsit, majd visszaolvad a bőrébe. Ül a széken, és néha órákig csak kering valahol. Ilyenkor hiába faggatom. A mama egy megfáradt belüljáró.

Zsirkréta serceg a papíron.
Pálcikaember, pálcikaszájjal.
Görbe vonalak
ferde dombtetőn egy ház.
Csak apa rajzolt igy
más nem tud ilyen vonalkat.

Hogyan alszanak el a csillagok? A hold vagy csillaganyu, esetleg csillagapu mond nekik mesét? Ahogy megtölti őket az édes álom, úgy töltődnek meg egyre sárgább fénnyel? Kölcsön kéne kérnem a mesekönyvet, amiből olvasnak nekik, és akkor hátha Mandula sem virrasztana éjjelente. Sárga lenne a hasa, és ha pisilni kell mennem, akkor mutatná az utat a sötétben.

Apa néha megállt a tévé előtt, amiben zajos zenét játszottak furcsa hajú bácsik. Elkezdett énekelni és úgy csinált, mintha a távirányító lenne a húros gitárja. Grimaszolva rángatta magát ide és oda. Valami ficánkolni kezdett ilyenkor benne. Ahogy vége lett a dalnak, kiült a savanykás szag az ingére, és izzadt a tenyere is. Mint akiből párolog valami, ami nem főtt ki sosem.

 



FeltöltőJakus Laura 1.
KiadóKönyvpont-L'Harmattan
Az idézet forrásaKönyvpont-L'Harmattan

Wenn das herz zu klein wird (Német)

Windfräuleins 

Nach Zitrone riechende Engel drehen ihre Stifte und das Kleid fängt an zu spannen. Während ich wachse, scheint sich mein Körper zu verändern. Ich verändere mich. Aber was wird aus dem, den ich verlasse? Kriegt den jemand anderes?

Ich kritzele vor mich hin.
Schön sehen sie aus
auf dem Papier,
die Beine,
die Arme und die Haare
der Buchstaben.
Außen ist gut,
was innen
nicht mehr kann.

Die Perlenfischer tauchen in uns ein. Sie spüren den Schmerz auf, der so hart und rund ist wie eine Perle. Sie schwimmen so lange, bis sie ihn finden. Während sie stochern, fließt immer mehr Meeressaft aus unserem Gesicht. Läuft und läuft wochenlang. Mein Perlenfischer ist nicht besonders geschickt. Schon seit Wochen sucht er nach der Perle. Liegt sie vielleicht so tief, dass er sie nicht sehen kann, weil er keine Brille mithat? Was passiert, wenn sich dein Perlenfischer verirrt hat? Oder wenn er ertrunken ist? Muss man die Wasserrettung rufen? Oder wenn er in mir alt geworden ist und nie mehr zum Vorschein kommt?

Essig in der Tinte,
Butter im Kakao,
etwas ist komisch,
etwas tut so weh,
vielleicht, dass Papa
mich nicht mehr hört.

Ich ziehe einen Seiltänzerumhang mit gelbem Saum über und spaziere bis zum Laden, wo es Schokolade gibt … ich nehme auch Mandel mit. Na gut, Mama darf auch mitkommen.

Punkt, Punkt, Komma, Strich.
Wo habe ich mich versteckt?
Tief im Wald, in einem Tulpenkelch.
Oder vielleicht unter dem Herzen
oder in deiner Hand?
Man müsste auf die Erde hinabschweben
oder sich in den Himmel legen.
Essigbaumduft überdeckt den Kummer.
Schlafen die Engel auf Blütenblattbetten?
Oder schlafen sie gar nicht?
Wie duften sie,
wenn sie einen Duft haben, wie?

Papa ist gestern gestorben. Angeblich machen das viele, ich habe von einem Schlamassel gehört, demnach machen das sehr viele. Aber er war nicht zu vielen. Es kommt vor, dass jemand die Augen schließt und sie nie wieder aufmacht. Ich verstehe nicht, warum nicht. Dabei hatte Papa so schöne braune Augen, wie glänzende Kastanien. Der Spielplatz ist voll mit solchen Kastanien. Sie fallen vom Baum und liegen auf der Erde. Ganz viele glänzende Kastanienaugen. Aber Papas sind nicht dabei.

Haben die Bäume auch
Blut?
Und eine Lunge?
Bleibt ihr Herz stehen,
wenn sie gefällt werden?
Ersticken auch sie,
wenn sie im Park umstürzen?

Heute habe ich eine Frau mit einem riesigen Bauch gesehen. Angeblich habe ich auch in einem Sack mit Wasser da drin gewohnt. Noch dazu mit dem Kopf nach unten. Wenn das Etwas, das Leben heißt, so anfängt, ist es kein Wunder, dass die Dinge auch später oft kopfstehen.

Papas Tod
war wie geriebener Apfel.
Mama hat ihn auch gekostet.
Bitterlicher Geschmack in meinem Mund.
Ich habe keinen Hunger.

Meine Füße müffeln. Wirklich. Aber wovon kommt das? Ich habe an den Pfoten eines Hundes gerochen, aber die haben auch nicht gemüffelt. Und da heißt es immer, Tiere stinken.

Im Fernsehen habe ich Ballerinen gesehen. Sie hatten gepuderte Gesichter und weiße Röckchen. Sie haben in Leggings ihre dünnen Beinchen gehoben und sich im Kreis gedreht. Ich habe mir aus Klopapier ein Röckchen gemacht und aus den Schneebesen Flügel. Ich habe mir sogar noch mit Mamas Lippenstift den Mund angemalt. Als Kusslippen, wie die Tanten es machen. Die Flügel, die ich mit Mamas Haarband festgebunden hatte, sind dauernd runtergerutscht, weil ich noch keine Brüste habe. Lange Beine habe ich auch nicht, und auch kein Tutu. Ich habe nur rosa Nagellack. Ich werde lieber Dornröschen, schlafen kann ich nämlich jederzeit. Ich fange auch gleich damit an.

Papa ist eingeschlafen.
Es ist Nacht geworden
an der Stelle seiner Augen.

Mamas Hände sind manchmal so kalt wie die Haltestangen im Bus. Wenn sie eine Weile gefahren ist, schmilzt sie wieder in ihre Haut hinein. Sie sitzt auf dem Stuhl und kreist manchmal stundenlang irgendwo herum. Dann frage ich sie vergeblich. Mama ist eine müde in sich Gekehrte.

Die Malkreide knistert auf dem Papier.
Ein Strichmännchen mit einem Strichmund.
Krumme Linien,
ein Haus auf einem schiefen Hügelrücken.
So hat nur Papa gemalt,
andere können solche Strichelchen nicht.

Wie schlafen die Sterne? Erzählt ihnen der Mond oder die Sternenmutter oder vielleicht der Sternenvater eine Geschichte? Wird ihr Schein immer gelber, je mehr die süßen Träume sie erfüllen? Ich sollte mir das Buch borgen, aus dem ihnen Geschichten vorgelesen werden – vielleicht würde Mandel dann nachts nicht wach bleiben. Ihr Bauch wäre gelb, und sie würde mir den Weg im Dunkeln wiesen, wenn ich nachts Pipi muss.

Papa blieb manchmal vor dem Fernseher stehen, in dem Männer mit komischen Haaren lärmige Musik spielten. Er fing an zu singen und tat so, als wäre die Fernbedienung eine Gitarre mit Saiten drauf. Er zuckte hin und her und machte dabei Grimassen. Dabei fing irgendetwas in ihm an zu zappeln. Wenn der Song zu Ende war, legte sich der säuerliche Geruch auf sein Hemd und auf seine schwitzende Handfläche. Als würde etwas aus ihm ausdünsten, das niemals ausgegoren wurde.

 logo.jpg



FeltöltőJakus Laura 1.
Az idézet forrásaSchenk Verlag GMBH

minimap